Este verano en París dos chicos y una chica se emborrachaban en la hora feliz con daiquiris y mojitos mientras miraban de reojo los últimos rayos de sol de una tarde de agosto. Esa imagen podría ser la de cualquier ciudad a esa misma hora. Sin embargo, unos metros más allá, al doblar la esquina, está Shakespeare & Company, una librería única en el mundo. Uno pisa Shakespeare & Company e, inmediatamente, se convierte en un aventurero que ha ido a París con solo lo puesto, sin saber dónde va a dormir esa noche y con la incertidumbre de si se va a levantar convertido en artista o en mendigo. Todos los que han soñado alguna vez con ser Hemingway han pasado una noche furtiva en el primer piso de Shakespeare & Company a cambio de escribir la primera página de su gran obra.
En otra parte de la ciudad, en el bulevar de Saint-Germain, los turistas se disputan un lugar en la terraza de Les Deux Magots o de Flore. Debo a Atticus la recomendación de tomarme un café en Les Deux Magots, el mítico lugar frecuentado por Sartre y toda aquella panda de existencialistas. Vale la pena, me dijo, gastarte los cinco euros que te cobran por un café servido con amabilidad, acompañado de una jarrita de agua y de un bombón. Allí me sentí yo un Sartre de pacotilla dejando pasar el tiempo y acordándome de cuando leí La náusea o una de esas. O a lo mejor no la he leído nunca, aunque poco me importó aquella tarde de verano soleada y tranquila.
A pocos metros de allí está La Hune, una librería que no cierra hasta la medianoche. Este fin de semana he leído en un periódico una ruta por librerías de París hecha por profesionales de la cultura y del diseño y que le encantaría hacer a más de uno o una que yo sé: Eyrolles, La Chambre Claire, Galignani, Artazart, L’Harmattan, Librarire du Moniteur… ¡Uf!
París es un café en donde suena una suave música de acordeón y una librería desde la que se puede ver la torre Eiffel.
Pasé un rato muy agradable en la librería que citas. Un tal Signos me habló de ella, de que se jugó los francos para editar a Joyce, de que albergaba aún las camas en las que se daba asilo económico a escritores que no tenían dónde caerse dormidos. Mucho más que una librería. La próxima vez que vaya visitaré las otras que citas. Sin embargo, yo entré a otra que no citas, una especie de FNAC, una cadena (había más por París): Gibert Jeune, donde compre, entre otros, el estupendo “Lettres à un ami allemand”, de Albert Camus (la cabra tira al monte, la chèvre va à la montagne). También compre alguno en las orillas del Sena, extraordinarios puestos a precios escandalosamente bajos.
Y me tome, claro, un café en el Café de Flore, 6 €, pero vale la pena el sitio, la atención, el servicio esmeradísimo… Y vi, que no lo sabía, que justo enfrente está el Lipps, que es donde iba Camus. Hasta en eso hubo cierta rivalidad y enconamiento. En mi próxima visita cruzaré la calle.
París me pareció una extraña ciudad en la que los turistas, ávidos del eco de glorias pasadas, pululan incesantes mientras los parisinos ponen mantel en cualquier parque y brindan con vino tinto en copas de cristal e ignoran a los visitantes.
Comentario por Atticus — marzo 13, 2011 @ 9:46 am |
supongo que parís ya es menos una ciudad que una especie de arcadia pretérita
y bueno es, por qué no, pues no sólo de baguettes vive el hombre: yo no me he tomado esos cafeses en el flore ni sentido la náusea, que ya no sé si lleva prosódica tilde o no, pues la draecademia últimamente se hace el sueco más que el parisién a la hora de fijar su esplendoroso magisterio…, pero sí he paseado (pululado, que dice atticus) la rif goch, el latino y todo eso
parís me va, y las francesas
Comentario por CrisC — marzo 22, 2011 @ 6:24 pm |